Marazul

El otro día, el gran Forçadamus, hizo una petición:

Por cierto, ¿tienes relatos viejos por ahí? Seguro que sí. ¿Los publicarías aquí o sólo planeas poner escritos recientes? A mí me gustaría leer al Maldito pre-blog.

Así que hoy accedo gustoso a sus deseos y os presento el principio de una novela corta que escribí hará casi diez años: Marazul, una triste historia de soledad, violencia, amor y locura. Esto me ha dado una idea y aprovecho la ocasión para invitaros a todos a hacer más propuestas. ¿Queréis que escriba sobre un tema en concreto? ¿Me dais la primera frase y yo sigo a partir de ella? Lo que os plazca, estoy abierto a vuestras ideas. Y ahora, Marazul:


Un susurro tan sólo esperaba escuchar entre las telarañas de esta oscuridad preñada de expectativas tan halagadoras. El mínimo precio después de toda una vida de búsqueda constante. Y que menos podía pedir, el rumor, el susurro, y que estuviera acompañado con la fragancia marina del viaje sin retorno de una ola. ¿Y después? Después todo sería más fácil. O así al menos lo creía. De momento, escuchaba, a ver si aparecía, lento y quedo, arrastrado cómo una hoja seca en otoño, deslizándose entre los oídos dispuestos a atender.
El murmullo.
Un murmullo. Y eso era lo que hacía presagiar el destino expectante. A lo lejos, sólo se vislumbraban los pivotes, y el olor a salitre cada vez era más intenso, incluso romántico. Había brisa que le alborotara los cabellos, y era aquella la que anheló durante tanto tiempo. Quizás fue entonces cuando comenzó a sentirse feliz, quizás lo fuera plenamente cuando se acercara al susurro del acantilado y en ese instante quiso recordar aquel día tan doloroso y lejano, la mañana en que descubrió el

Mar.
Y es tan inmensa la desazón que prosigue al corto período de dicha que los sentimientos se confunden en las cadenas de la impotencia, cómo aquel pequeño riachuelo que se fusiona en las aguas convirtiéndose en miles de partículas de la nada más dolorosa. Mar que atrae su oleaje venenoso guiada por los influjos lunares, lastrando los recuerdos sobre la orilla, y decidme: ¿Tantas horas pasan hasta que estos vuelven a ser recogidos por él

...mar...

Azul.
Cómo el cuadro de un inmenso cielo, que caído al suelo rompió el cristal en un arrebato de ira, la belleza, al fin, se puede hacer añicos de la forma más simple, y el azul se torna negro, cómo el lienzo, vuelto boca abajo, preñado de oscuridad.

Mar Azul.
¿Conseguiste romper a llorar al fin? Después de recordar tantos instantes perdidos. Después de anhelar un momento de tregua infinita, ese pequeño espacio que permite respirar la brisa de unas aguas imaginarias y de un peñón a lo lejos visto desde un acantilado, que te asomas y lo miras y te mira y se miran, y contempla tus entrañas y abre sus fauces hambrientas deseosas tan sólo de unos pequeños sueños sin importancia, de un azul insignificante y de un mar derrotado, para él, como no, ya no hay pureza.