Esquirlas de aire. Capítulo Tres

He destruido el mundo.
Fue lo que dijo.
Y ladeando la cabeza, sonrió.
Y la sonrisa le pareció a la chica tan terriblemente familiar que le resultó espantoso, ahí quiso desvanecerse por momentos, que su cuerpo se licuara hasta que las cuerdas que la ataban cayeran al suelo, deseó infectar su memoria para no recordar ni un retazo más del pasado más inexplicable.

Las palmas le sangraron tanto que el baile de figuras no era lo único asombroso.
Sus manos contenían cicatrices.
Cicatrices.
Sus manos.
Tenían.

Pier contaba con cinco años de edad cuando ya supo su destino. Cinco y tomó consciencia del enorme peso que debía portar sobre sus hombros. Cinco cuando la responsabilidad lo atenazó para siempre. Cinco años. Y un día fue empujado durante el recreo y las palmas de sus manos aterrizaron sobre la tierra. Allí sangraron y lo contempló todo con claridad. Lo hizo enloquecer y se revolcó sobre el suelo hasta que lo alzaron en brazos y utilizó las uñas para fajarse y de ahí al carrusel de psiquiatras, todos ellos mal informados, una teoría más, otra píldora. Mamá, estoy sangrando, pero su madre no lo veía, tres veces al día, cuatro dosis. Su padre lo contemplaba de lejos y enterraba el rostro en cualquier agujero, avergonzado, papá, me resbala la sangre por los brazos, no lo hace, no lo hace, un centro, una habitación tapiada, lo que fuera para esconderse del escarnio, olvidar el tremendo error, un trago más no me hará daño, otra pastilla, cada seis horas.

Y volvía a amanecer.

Su vida roja formaba figuras y escribía palabras que sólo él entendía. Allí se dibujaban montañas, extendían valles, nacían ríos.

Despertó y lo hizo liberada, sus tobillos y muñecas habían sido desatados, pero su cautivador permanecía con ella, sentado en el suelo, en una esquina. Lloraba.
-Todo ha salido mal-dijo.-He salido fuera y no hay absolutamente nada, el vacío, el fracaso.
La chica, ajena, buscaba con la mirada alguna vía de escape.
-Pero no la hay. No tienes donde ir.
El hombre se levantó y caminó hacia ella.
-¿Por qué no me das las gracias? ¿O preferías estar muerta como todos los demás, Silvia?